Yo no pretendo y nunca he pretendido( vamos, que ni se me pasa por la cabeza) llegar a mucho público con lo que escribo, dejar huella en alguien o vivir de ello, siempre he mantenido que escribo por diversión y que dejaré de hacerlo el día que deje de parecerme divertido( lo cual, obviamente sucederá cuando me plantee lo anterior).
Bien, el caso es que envidio a un par de escritores. De los que llegan al público, dejan huella y viven de ello. Yo esta mañana he aparecido en casa a las 6 de la mañana y de todo lo que una persona puede hacer a esa hora, lo que me apetecía, de verdad, era continuar con el libro de Paul Auster que me estoy leyendo.
Peor aun, en el ligero estado de perjudicación en el que me hallaba, me he quedado mirando un párrafo de esos que te dan ganas de coger todas las palabras que has usado alguna vez para escribir algo y que aparecen en esas escasas tres líneas y pedirle perdón al mundo por haberte atrevido a tocarlas. No son palabras rimbombantes, no tienes que hurgar en un diccionario para encontrarlas. Y sin embargo, ahí las tienes, riéndose de ti, que estás en pijama.
" Qué impresión producía el rojo de la sangre contra el blanco del lavabo de porcelana, pensé. Con cuánta viveza llegaba aquel color a la imaginación, vaya sacudida estética. En comparación, los demás fluidos que segregábamos eran pálidos, chorritos apagados. Babas blancuzcas, semen lechoso, meados amarillos, mocos verdosos. Excretábamos colores de otoño e invierno, pero corriendo invisible por nuestras venas, la esencia misma que nos mantenía con vida, estaba el carmesí de un pintor enloquecido: un rojo brillante como pintura fresca" Paul Auster.
Bien, el caso es que envidio a un par de escritores. De los que llegan al público, dejan huella y viven de ello. Yo esta mañana he aparecido en casa a las 6 de la mañana y de todo lo que una persona puede hacer a esa hora, lo que me apetecía, de verdad, era continuar con el libro de Paul Auster que me estoy leyendo.
Peor aun, en el ligero estado de perjudicación en el que me hallaba, me he quedado mirando un párrafo de esos que te dan ganas de coger todas las palabras que has usado alguna vez para escribir algo y que aparecen en esas escasas tres líneas y pedirle perdón al mundo por haberte atrevido a tocarlas. No son palabras rimbombantes, no tienes que hurgar en un diccionario para encontrarlas. Y sin embargo, ahí las tienes, riéndose de ti, que estás en pijama.
" Qué impresión producía el rojo de la sangre contra el blanco del lavabo de porcelana, pensé. Con cuánta viveza llegaba aquel color a la imaginación, vaya sacudida estética. En comparación, los demás fluidos que segregábamos eran pálidos, chorritos apagados. Babas blancuzcas, semen lechoso, meados amarillos, mocos verdosos. Excretábamos colores de otoño e invierno, pero corriendo invisible por nuestras venas, la esencia misma que nos mantenía con vida, estaba el carmesí de un pintor enloquecido: un rojo brillante como pintura fresca" Paul Auster.
Me ha sucedido alguna que otra vez lo que aquí mencionas.
Como tú mencionas no es la complejidad o belleza de las palabras que usen,sino la artesanía de saberlas colocar,como si de la combinación de una caja mágica se tratara.
Y el párrafo que indicas parece a su vez una acuarela de vida.
No me extraña que el tiempo pase a segundo plano a la hora de leerlo.
Pero eso sí,él escribirá a su manera,pero tú no dejes de hacerlo a la tuya que ambas tienen su arte!
Un abrazu
Me encanta Auster, y yo también le envidio. No sólo por cómo escribe, sino también un poco por el tipo de vida que llevó de joven y por la que lleva ahora. Y odio a su hija, Sophie, por guapa y perfecta :-p
Sin quererlo tú tb. has puesto palabras que otros escogeríamos como exactas, precisas para nuestro sentimiento, nuestra impresión...y por eso queremos que sigas en nuestras vidas aunque para ello tengas que resucitar cada abril :)
besines muchos, muchos
me ha gustado mucho ti blog!
nunca he leido nada de este autor
:(
besotes
¡Hace poco leí 'La música del azar', y empecé la trilogía :)
¡Un saludo!